Leonardo Terzo Poems

Il poeta e altri origami (Otto pezzi facili)
1. Caro Tomaso la poesia È ordinaria Tariffa urbana. La linea editoriale Consigliata - da Famagosta A Cascina Gobba - Non passa sui giornali E i letti Diversi Restano anche Se non sono versi. O restano riversi Quando non sono detti. Comunque abbiti noia Se la meriti.	2. Ci vuole Un minimo di violenza Per fare il poeta. Ci vuole Un minimo Di beata idiozia Per render pubblico Il proprio isolamento, E insistere Come se tutti ti pregassero E invece Ti detestano. Ci vuole Un poco Di beata mestizia.	3. E gli altri Il linguaggio Se lo passano. E tu no: Lo fermi, E fai finta Di non volerlo, Di non volerlo dare Che ai morti.
4. Il tuffo di Stevens nella musica Come una partìta Di giro Inscatolava le sue Melodie Senza etichetta. Quando l'armonium depose Era perfetto Finalmente il silenzio.	5. Tra le risate Compì dodici anni E poi cinquanta E poi oltre...	6. Questo colle mi fu sempre caro, Caro Ronaldo, Ma mai Seppi che farne!
7. Montale sul crinale. Raboni emette suoni Scurrili. Ungaretti Pezzetti. Quasimodo uova sode. Tasso non sai Se è alto o basso. Pound pende pende E mai non vien giù. Mallarmè il n'y a pas. Rimbaud mba! Rilke è una marca Di biscotti.	Pavese è l'ungherese Mascherato. Melville non ha tempo Per gli amici. Emily muore muore.. Non muore. Muore muore, E invece non muore. Whitman è colla Di coccoina. I versi Che meni Tomaso non sa.	8. Le dimanche avec le poète Belle parole! Belle parole! Finalmente il poeta Ha uno spasmo di lirica Fugace E si compiace. Oh! Oh! Oh! Oh!

	Shopping e poesia: l'età dell'ansia
	A Gayle Ridinger Il borbottio borghese dei ritratti L'allampanato Prufrock o la signora Si sono patinati sino ad ora Come tappeti appena calpestati. Chi osa ormai mangiare qualche cosa Senza vedersi con la pesca in bocca Pensando: I presume, there will be time La terra è risanata o puzza ancora? C'è stato un '48, un '68. Nel '98 Tra Pirlo, Pirlusconi e Pirlunotti Faccio lo shopping E insegno l'ansia a scuola.

	La poesia non si mangia
	A Viesuava Scimborsca La poesia non si mangia: È il suo meglio e il suo peggio, Né si rosicchia (E neanche si abbaia) E chi la sa mangiare Non per questo è poeta. La poesia non si tocca e forse Si assapora: resiste e cede, E chi la vuol toccare ancora Non è poeta Ai poeti Non si fa la guerriglia Criticando la noia Ma scrivendogli Impoesia. La poesia non si assaggia: È la fama il suo peggio Parentesi quadra. La poesia non è Mai disordine La poesia è un ordine Che non ti aspetti! Aspetti? Tu? L'unica parola che ha senso In questa frase è non. Chiusa parentesi quadra. E forse ti consola Sapere che il suo meglio Non è la coca-cola. Dipende.

	Ritorno ai fornelli
	La pasta assaggiata In numero di due Spaghetti penzolanti Dai quattro rostri Della forchetta non è ancora Cotta quando al telefono Mi dici che riassetti Gli angoli bui di un saggio quasi Tutto geniale sui sublimi lampi Del titanismo che dona Scintille ed è punito. Io titubo. Dopo Qualche altro Arcano convenevole Sulla luce Mi lasci e torni Al punito titano ove ti specchi. Ad altre fiamme io ritorno Ai fornelli.

		Deadline at Dawn (da Cornell Woolrich)
		Cercavano Entrambi di sorridersi. Poi lei Si ricordò di sé. Rapidamente Controllò il suo sorriso. Di seguito Morì Quello di lui Di solitudine.

	Forbidden Partners
	La luna nuota lontana dentro il cielo E il sole pallidamente Invece mi frequenta, perché altrove Già lascia il bacio e a me Porta l'umore solo del tempo nuovo Degli stupori. X e Y Belle e pensose Tutto in voi è capace Di doppia luce. Dal noto, materno seno Fissa il volo la vita Ed il distacco Che da voi conosco E rifiuto. Apparite l'origine. Così coltivo Il passo lento della pace e il mio Ritratto a voi porto Incestuoso.

	La canna bianca
	Lasciati lodare Giacché sei bella e il vento Eterna l'ansa misteriosa Della tua palma Ove la guancia posa dorata E ricurva. Nell'ora incerta T'abbandoni Alle poche parole Che ricordo: Non sai che tutto Sono nel vitreo Fissarmi dei tuoi pensieri. Così nel volo attinta osservi Il rincuorar dei passi che ti guida La canna bianca, il guado Lento Di vedente Che rispetta il dono.

		Agli angoli del mondo
		Agli angoli del mondo Starò in agguato Nei tuoi pensieri? O appena uscita Dalle mie parole Svapora Nelle gote Tenera l'amorosa Voce del dio? Soffio e luce Al tuo giorno Sarò consolatorio Umore di riserva Nell'oscuro? E quando sola Dolore incalza E nulla più che nome Sarò la notte In fondo a un rigo Ostinato, Nessun'aura darai Se non perverso uso D'assente All'amor mio?

Paesaggio con occhi
Non è virtù morale L'inquietudine dei tuoi occhi. È il passo tuo dell'essere Che su me non si ferma. Forse hai considerato La voce desta Che sogna. O il mondo per gli immemori S'è aperto.

		Sopra un saggio di Allen Tate
		Consultando queste Pagine care, Che per la vecchiaia Misi da parte, Or che vecchio sono, Trovo le note Che tu ponesti allato Quando con cuore Lieto a te Prestai il tesoro Della saggezza qui Còlto da Tate, E dono ti feci Per tempo breve, certo, Di un possesso felice E veritiero. Or che amico non sei O fosti mai, Queste tue note Son ciò che di noi Resta, E resta Tate Ed è il rivisto suono Delle illusioni.

Il poeta e altri origami (Otto pezzi facili)

Shopping e poesia: l'età dell'ansia

La poesia non si mangia

Ritorno ai fornelli

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La canna bianca

Agli angoli del mondo

Paesaggio con occhi

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Il poeta e altri origami
(Otto pezzi facili)

Deadline at Dawn
(da Cornell Woolrich)